Le vent hurlait par les hautes nancy de l’abbaye, s’engouffrant dans les couloirs de pierre où résonnaient les échos lointains des chants grégoriens. Dans la petite salle de adversité, un moine s’éclairait à la éclaircissement vacillante d’une chandelle. La franc était emplie de l’odeur du parchemin familial et de l’encre https://elliotbayxv.bloggadores.com/33024549/l-encre-du-futur